Eu me perdi,
no que se diz de corpo.

Clarice Lispector, em escrivã por fatalidade.

“Mas eu estou me confundindo toda ou é o caso que é tão enrolado que se eu puder vou desenrolar. As realidades dele são inventadas. Peço desculpa porque além de contar os fatos também adivinho e o que adivinho aqui escrevo, escrivã que sou por fataliddde. Eu adivinho a realidade."

Penso que o ser que me entenderia
é além de centenário;
Já existiu,
já foi,
já fez,
e já passou.
e também já buscou entendimento.

Às vezes eu sorrio para despensar-me.
Queria fugir dos subúrbios de mim.

E de tanto buscar o entendimento, eu me vazei.

A pele branca envolvida na fumaça branca do quarto branco e sem móveis.

Pelo corredor, ela caminhava, passando as mãos pelas paredes. Ao passar pelo quarto, avistou seu maço de cigarros, e empurrou a porta. Pegou o maço branco, analisando cada detalhe, e enquanto guardava-o na mesma mão que abrigava o charuto, deparou-se com a extrema bagunça do cômodo. Telas, lápis, tintas, cores, canetas se confundiam naquele universo incomum. Como que querendo fugir daquilo, voltou a caminhar pelo corredor.

  Entrou à esquerda, em um quarto igualmente branco a todo o resto da casa. E sem móveis. Acomodou-se à janela de metal, por onde entrava um fio de luz. A mulher acendeu o charuto, e ficou ali, não pensando, esquecendo-se de sua própria existência.

  Acariciava o tempo com movimentos sutis. Acendendo seu charuto doce, soltou um suspiro sem significado (mas não insignificante). Sua alma não se afligia com a solidão. Nem havia por que.

  Incomodada com o sabor do chiclete de canela, cuspiu-o no chão, assim como fazia com os homens que já haviam perdido o gosto.

  De repente, seus não-pensamentos foram invadidos por aflições passadas. Corpos nus invadiam seu universo. Tentando escapar, olhou para o horizonte, desmanchando os prédios que a cercavam.

  Desejava ver e ter mais: abriu a pequena janela, pondo seu rosto para fora. Por uns minutos houve sossego para a casa.

  Mas a aflição voltava a mil. Tremendo, pegou os cigarros em movimentos rápidos e ríspidos, começando a fumar compulsivamente, mais do que de costume.

  Os filtros brancos iam e vinham, mas sem serem manchados por batom: seus lábios não precisavam. Eram perfeitos demais, e compunham o rosto de traços fortes. Tudo emoldurado pelos cabelos nem longos, nem curtos, nem loiros, nem castanhos, nem ruivos, nem lisos, nem cacheados, nem ondulados.

  A pele branca envolvida na fumaça branca do quarto branco e sem móveis. Deu o segundo suspiro. Os corpos nus voltavam. Tudo a puxava para fora de si. O corpo violentava os pensamentos, que acuado, escondia-se. Às vezes ela achava, e o corpo tremia, desejando beber suor. Os cigarros já não saciavam mais. Era necessário ser tocada. Mesmo que friamente. Era corpo. Aguentava?

  A mulher aguentou até que virou lagartixa e subiu pelas paredes.

O fogo do meu suor cumpre com minha carência.