A palavra é meu oxigênio 

Tudo o que eu falo vem de uma palavra maior,

Que se desassocia de sentido comum.

Nem a fala escapou:

a poesia me tomou.

( mas era eu quem tinha sede )

Um passarinho cagou em mim.


Da sua obra natural eu fiz uma construção:

Peguei o lápis

E edifiquei um poema.

No meu ouvido, você sussurrou um segredo:


Meu amor, não tenha medo,

na vida ninguém tem sossego.

Ideia:


Uma lâmpada acendeu.

Veio mosquito e pousou.

Ih, apagou.

O mosquito também voou.

Ai se fôssemos o que pensássemos...


estaríamos perdidos

e medíocres.

Uma vez eu pensei em virar coisa.
Eu fiz coisas que as coisas fazem:
me dobrei, me virei, me guardei.
Despensada estava.
Cheguei bem perto de ser uma folha em branco.
Mas aí eu percebi:
ser pessoa pra mim não tme saída.

Apaga o traço.

Não dá:

a caneta e o papel fizeram um laço.

                    Brisa:     
                                                                  um fio de vento encostou em  mim.

Eu pedi a palavra que viesse em mim.

Ela fez que sol e me iluminou.

flor latente 
               o     sol     é       p  o  e  n  t  e

          no meio de tanta gente,
                                                       

                                                             o que se diz ?

                                                                                                          o que se entende ?

estou de volta

                                                         sem moda

                                                                                                

                                                                                                         tudo volta

Domingo não é um bom dia.

O que seriam das mãos calejadas se não trabalhassem tanto?

Segunda não é um bom dia.

Ah, a mão é só a estética, o interior que influencia.

Tudo que se estende pode ser limitado,

Limitação,

O corpo é o ser desprezado,

No chão?

Nem sempre.

Sexta não é um bom dia.

Espera que já vem a resposta.

Espera?

É o que se tem na sonolência do dia-a-dia.

A lentidão do tempo passa.

Domingo não é um bom dia.

O que se espera é o que já se calou,

No grito da boca surda

muda

e cega.

O vento que sopra é o mesmo que volta.

E a quem queremos enganar?

São os ventos os verdadeiros escultores da vida.

O tempo que passa é nada.

Nada é o que se passa,

Se é o que deixamos passar.